El Cristal Inverso

NYC

2010-02-12T12:49:00.002+01:00

Antes, cuando pensaba en NY me ponía nerviosa.
El mundo ha importado una imagen de ciudad bulliciosa, de historias de amor con adas contemporáneas, de una cercanía con el punto justo de irrealidad.

Cuando pensaba en NY me imaginaba como una más de esas actrices que protagonizan series o películas en clave de comedia ligera, que vivían su profesionalidad de día y fiestas chic en la noche. Que usaban abrigos a lo Jacky Kennedy y zapatos de aguja sin tambalear; que atusaban una onda en el flequillo cual Marilyn en sus mejores horas.

No sé nada de NY. Nunca quise saber más que el alo de magia que emanaban sus historias sacadas de calles que son puro atrezo.

Ahora, sigo poniéndome nerviosa por lo que supondrá y sigo sin saber apenas nada de ella. La semana que viene finaliza la etapa preparatoria de un proyecto que nos lleva a 7 bodegas y a mi a la Gran Manzana, al gran mar de miles de marcas, de nombres, de personas, de olores, de calles cruzadas... Nunca imaginé mi llegada a esa película imaginaria con esta clase de estrés. Folletos aún sin imprimir, agendas de importadores que no acaban de cerrarse, roll ups que se imprimirán alli no sé cómo, cubiteras, manteles personalizados cosidos por la bruja avería (ya os contaré de esta costurera, eso da para un post tranquilamente).

Cuando llegue espero que todo cambie. No puedo olvidar que me espera un sumiller estrella para hablar de la Denominación de Origen en un lujoso restaurante del centro de Manhattan, Aureole... y que varias ejecutivas de cuentas, de esas que suelen morderse en las pelis por el mismo tipo insulso y afeminado, me guiarán en la ciudad y en el evento... Jaja, en algo cumple la realidad de esta loca ciudad con esa imagen exportada... qué de tonterías si lo pienso friamente. En el fondo NY en mi memoria quedará como aquél trabajo en el que me explotaron por menos de 4 perras, aquél viaje que nunca pude disfrutar por el estrés de estar yendo a todo tarde y el enfado soberano de Rodrigo por no poder acompañarme.

Menos mal que aún me queda Paris.
Igual de admirada, igual de desconocida... al menos hasta Semana Santa.

Miko

2010-02-09T13:40:00.004+01:00

Otro año más pasó.
Precisamente a principios de enero leía lo que había posteado el año anterior. El cristal inverso del Starbucks de Princesa me trajo una sonrisa. No duden que me corregí el estilo y me vi tentada a depurarme, pero no lo hice. Ese post lo escribí de una sentada, tal y como lo sentía,... como quiero que sea este primero de 2010.

A principios de año una siempre se impone metas que en su mayoría se van olvidando solitas conforme pasan mayo, junio, julio... Una de las mías para el nuevo año era la de hacer cosas que me recordaran quien soy. Y aquí estoy. Escribiendo. Pero hoy, precisamente hoy 9 de febrero, tengo una razón más.

Uno de mis mejores amigos en la distancia, que quiere difundir sus escritos, mandó esta mañana un mail a todos los contactos en los que confía. Entre ellos estaba yo.

Miguel es un chico joven, mañana cumple los 27, y está lleno de historias. Cuando apareció por mi vida, hace ya más de un lustro, recuerdo que quería ser policía. Le pegaba en aquella época, sinceramente, pero el mundo inmobiliario apareció en su entorno y le hizo crecer.
De aquél entonces a hoy, han cambiado muchas cosas en él. A todos nos pasa. Su físico cambió con su voz, sus aspiraciones, sus ideas, su forma de aceptar que su mundo es como es y que él tiene en su poder, como mínimo, luchar por conseguir sus sueños.

Sin embargo, lo que siempre le he escuchado, antes y hoy, es su pasión por la escritura. Desde el primer relato de amor, a su última novela, nunca ha perdido la ilusión. Y eso me parece el camino.

Ahora ha decidido cambiar su estrategia y empezar a difundir sus novelas. Y para ello ha creado su web, su grupo de facebook y se está proponiendo una red de relaciones que seguro le dará buenos frutos. Desde mi rincón, quiero echarle un cable... así que, Miko, te deseo toda la suerte, toda la paciencia y toda la tenacidad para seguir creando con ideas ricas, relatos absorventes y un público fiel. El potencial lo tienes.

Por cierto, este primer post también va ese lector anónimo que siempre me reclama un poco más de dedicación.

Mucha suerte, Miguel...

http://www.miguelangelperezrodriguez.com

El cristal inverso

2008-12-23T15:36:00.011+01:00

'Me siento en esos sofas, tu mientras pide los cafes... si, ese, el toffee nuts de no se que...'

La mesa de aquel hueco quedo limpia en el instante en que hice un peque;o amago de acercarme. Una chica bajita, muy morena y con una sonrisa blanca retiro los plasticos del muffin y los vasos de carton del ultimo inquilino de aquel sofa sobre el escaparate. Le di las gracias, pero no me escucho porque volo como Apolo hacia el fondo del starbucks donde trabaja en pleno centro de Madrid.

Fue un instante. Yo estaba cansada, con dolor de cabeza y medio dormida. Cargaba una botella de vino para alguien especial, pero pesaba mas de lo normal. Fue un instante. Me quejaba de los zapatos, del pantalon, de las horas que eran, del calor que hacia alli.

Si, en un instante fue. Me sente en aquel sillon, con un gesto coqueto, de quien disimula haber estado a punto de resvalar entre la mesa y el asiento, preocupada de que nadie me hubiera visto.

Entonces levante la vista y vi, del otro lado de aquel cristal gigante y limpio, un banco. Mi mirada se clavo en su inquilino. Peinaba canas, pero tambien calva. Vestia un abrigo bastante oscuro y gastado. Bebia un botellin de agua. Estaba sentado alli, si, justo frente a mi. Sujetaba en la mano un pa;uelo gris de viejo que agito en signo de saludo acompa;ado con una sonrisa gigantesca. Anochecia, pero a el no le importaba, simplemente miraba a los alocados como yo pasar de un lado a otro de la acera.

Llego entonces la persona especial con su mujer, ataviada con un precioso bison canela y oliendo a cualquier perfume exquisito. Y yo, un poco chocada por el contraste de aquel espejo inverso donde me habia visto, me volvi medio tartamuda unos diez minutos.

De vuelta a casa, por la autopista de Oca;a - La Roda, pensaba mirando las estrellas... hay veces en que recibes guantazos de la vida, en que las lecciones no las inventamos, las aprendemos del tiron. La Navidad es algo tan sencillo como sonreir porque te ovidas de todo lo que te agobia, porque te das cuenta de que eso no es lo importante.

FELIZ NAVIDAD A TODOS Y UN 2009 LLENO DE SUERTE PARA LO QUE SE AVECINA!

PD>Curiosamente, y esto es completamente cierto, en ese camino de vuelta vimos una estrella fugaz.
Hab'ia que pedir un deseo y dije en broma... que me toque ma;ana el gordo!! Despues, dije, no, no,... mejor suerte en este 2009 para nuestros planes...

Ayer se celebro la loteria Nacional. Salio el mismo numero que yo llevaba en mi cartera. El mismo menos la penultima cifra, en vez de un 6 yo tenia un 1. Me han tocado 120 euros... Y ahora pienso... La suerte podr'ia haber sido completa, jooooo

5 horas antes

2008-09-12T01:48:00.002+02:00

Buenos Aires está abajo. El bullicio de esta ciudad incansable nos recibió hace un rato entre tacheros que se cruzaban como avispas delante y detrás de nuestro 407 argentino. Salimos ya para Puerto Madero, a encontrar a Luchi, que sale de la UCA en breve y a cenar por la zona una pasta casi italiana. Santa Fe quedó atrás con sus casas bajas, sus calles arboladas, sus autos de otra época mejor. La capital es para mi sinónimo de tranquilidad, gente tomando mate en la costanera y olor al gas de los tubos de escape.
El teléfono cuelga y tomo el abrigo.
Nos vamos...

FELICIDADES, MAMA

2008-08-28T19:31:00.001+02:00

No se me olvidará nunca. La persona más importante de mi vida cumple hoy. Felicidades, mamá.

TE QUIERO

90 km

2008-08-28T08:18:00.006+02:00

Ese es el trayecto que separa mi casa del trabajo. Conducir esa cantidad de metros al día es una aventura interesantísima para cualquier persona que pretenda no quedarse dormida. Os aseguro que entre la radio, los paisajes y la fauna, estoy haciéndome a una especie de rutina extraña en la que soy un simple coche que pasa en un segundo por un punto de una carretera encaracolada, sintiendo que marca un acontecimiento más en la historia de esos tramos.

En tres meses se hacen amigos. Y no todos están vivos.

En mi primera salida de la autovia, llegando a Bonete, tengo un querido compañero que suele despertar la sonrisa que abre la mañana (a veces la única del día). No tiene nombre, pero tiene dos grandes orejas que sobresalen de unos morritos pardos. Es un conejo que vive al lado de un puente, que mañana sí, mañana también, suele deambular por el costado de la carretera buscando comida,... o quizá saludarme. El hecho de verlo despreocupado me ayuda a recordar que los problemas sólo existen si yo quiero... Algún día le pondré nombre, por ahora sólo puedo decir que el día que no lo veo lo busco con la mirada, preocupada. ¿Dónde estará el morritos?

Después, en el trayecto que recorro de Montealegre a Yecla, el más bonito de todos, suelo recrearme en cada punto particular. Las curvas se suceden entre viñedos que despiertan al sol, casas solariegas con palomares en lo más alto y carteles de pueblos casi inexistentes pero con personalidad propia. En Madrid recuerdo que jugaba a recordar las paradas del metro en la línea marrón hasta San Lorenzo... Próxima estación ESPERANZA. Aquí, recorro con mis cuatro ruedas, Bonete, el pueblo de la bruma y de Morritos; Montealegre, lleno de locas golondrinas que vuelan sobre mi cabeza en horizontal; Casas de Almansa, tres en total, rodeadas de viñedos cada vez más verdes; el Pulpillo, (:), que no toca ni se deja tocar porque consiste en apenas una curva cerrada que acaba en una casa que frecuenta otro amigo mio.
Se trata de un galgo gris de mañana. Sí, sólo lo veo por las mañanas, a eso de las 7.43 cuando suelo pasar justo por su pueblito. Siempre espera tranquilo frente a la verja verde que cierra una casa antigua, en la que más galgos descansan dentro recogidos en un sueño que aún no despertó el sol. Mira fijamente al interior. Pareciera que aprecia algún movimiento, quizá un olor... O puede que no sea más que un dibujo en un papel o un perro de porcelana bien estirado. El caso es que sus manchas grises si que se mueven cuando reduzco de 5º a 4º en el cambio de rasante que protege la casa. El lomo apenas se mueve hacia atrás y vuelve a su posición según el sonido de mi motor se aleja. Ayer le pité para saludarlo, pero se ve que es un poco sordo porque ni mirar, oye...

Justo después la carretera da tregua y se estira un par de kilómetros para que sintonice agusto Onda Cero Yecla. Aquí suelen repartirse varios conejitos, parientes del primero, supongo, despedazados, medio comidos por los pájaros. Te acostumbras a ver cómo las carnecitas se consumen con el calor y el paso de los días, pero me entristece tanto que evito cruzarlos de segundas.
El camino se encaracola y termina. Apenas paso por el monte Arabí, donde los campos son mezcla de pasto amarillo y más viñas, para apreciar a lo lejos el pueblo de Yecla. La cúpula azul de la Purísima advierte mi llegada y va avisando al semáforo de la gasolinera de que se vaya poniendo en rojo para cuando yo llegue. Son las 7.52. Se pone en verde y giro a la derecha. Ya estoy de nuevo en Bodegas Castaño, se terminó el sueño.

Vida nueva

2008-08-11T09:54:00.003+02:00

Hace mucho tiempo que no escribo. Quizá sea la excesiva carga de temas por resolver en el trabajo. Quizá el cansancio de estar diariamente 9 horas frente al ordenador. Ayer recibí una petición en argentino de alguien que decía seguirme. No firmó, no hizo falta. Pero quiero agradecerle el toque. Desde aqui te digo que no hay más blogs, simplemente falta de tiempo y quizá mucha pereza.

Pero ayer, 10 de agosto de 2008, ocurrió algo que me emocionó lo suficiente como para escribir y soltar alguna lagrimilla.
Ayer, Juan vino a este mundo. Con 3 kilitos y cara de sabio.
Su madre, mi queridísima Elena, está bien, pero muy cansada por el parto.
Jorge, el papá, me relataba por teléfono cómo lo tenía enfrente, con los ojos abiertos,...

Chicos, os quiero y ya sabéis lo que siento... Es algo tan sumamente sublime que no quiero empañarlo con palabras tontas que jamás llegarán a acercarse a la emoción.

Juan, bienvenido...

Camino de Castilla

2008-05-16T14:47:00.003+02:00

Como iba anunciando desde hace tiempo el regreso a España se ha hecho realidad. Hace poco más de un mes que llegamos de esta truculenta expedición y entre viajes, búsquedas y asentamientos no me había tomado el tiempo de escribiros.

Ha sido una bonita sorpresa, siempre lo es, ver como las visitas han aumentado considerablemente... Os agradezco mucho que lo hayáis hecho y en la parte que me toca me comprometo a no distanciarme tanto del teclado a partir de ahora.

Para aquellos que nos tengan la pista un pelín perdida, os comento que estamos asentados en la Mancha, aquella tierra de vientos largos por la que paseó el Quijote (cada día me dan más ganas de volver a leerlo). La residencia está fijada en Albacete, tierra ilustre por su cuchillería (mi primo Jose María me insiste en que le lleve una navaja), por sus buenos vinos y por las llanuras en la que flota (todo se llama Los Llanos, incluida la Patrona...)

Hace apenas un par de semanas que estamos aqui y os aseguro que la sensación es muy buena. Ya os contaré poco a poco algo más de esta tierra particular.

Pero de lo que estoy casi convencida es de que debo cambiar el blog. Rumania quedó atrás y la vida continua más allá de un nombre circunstancial. Por eso tengo que ponerme a pensar, buscar un nuevo espacio, una temática interesante, decorarlo a juego con un atrezzo de realidad y dejaros el regalito, jaja, para que de vez en cuando os entretengais con él.

Se aceptan ideas, eh??

Muchos besos

5 días en la zona 0

2008-04-07T09:28:00.006+02:00

Qué diferentes son las noticias de la tele a la realidad.

Antes, tirada en sofá con toda la tranquilidad que brinda estar en casa de los papás , podía ver el Telediario con su toque de indignación y morbo, como aquél que ve la telenovela después de comer.

Pero tras vivir uno de sus episodios en directo, te das cuenta que ni el drama en su más alto nivel llega a tocarnos realmente, porque la imagen y el sonido en esa caja tonta, nos recubre la conciencia con un alo de fantasía e irrealidad, acabamos anestesiados, como un público fácil de complacer ante una opereta populacha.

De la estancia estos meses en Rumania me llevo un puñado de experiencias únicas, de contrastes impensados, de inconsecuencias sociales. Me llevo imágenes irrepetibles, digitales y mentales, de esas que ganarían algún premio si pretendiera sacarles partido. Este fin de semana recogimos todas las cosas del apartamento y también nos llevamos 12 cajas... llenas de recuerdos.

Pero si algo realmente me ha impactado en los últimos meses, ha sido la celebración de la OtAn en Bucarest de la semana pasada.

Ya os he comentado que Bucarest es un caos de tráfico, de coches y de personas, de suciedad, de falta de lógica urbanística, una ofensa al sentido común y al respeto por los demás. La población vive en una explosión exagerada de capitalismo en respuesta a las represiones del pasado y el orgasmeo ante las muestras materiales se enalza con el sentimiento de libertad... Libertad de diferenciarse del resto, de marcar jerarquías con el coche, con la forma de conducirlo, con el móvil, con la forma en que les suena, con la ropa, con la forma de exagerarse.

Sin embargo, a pesar de que les quitaron el cinturón y van holgados, a barriga suelta, algo de represión ha quedado en su psique social... Y se ha demostrado en estos días.

Las principales avenidas de conexión entre el aeropuerto (al norte) y la casa del Pueblo (el Parlamento, al sur en línea recta) se cortaron al tráfico de coches. Kilómetros y kilómetros de reflectores se pegaron en las rayas del suelo para delimitar carriles, así como vayas especiales para evitar que los toros saltaran las barreras. Se colocaron carteles de señalización que antes no existian, se limpiaron las calles, se pintaron las líneas de la calzada, plantaron flores nuevas. Además, cada 100 metros como mucho había un policia, y en los lugares de más relevancia urbana hasta 3 guardias jugando al tute cada 50 pasos.

Calea Victoriei, una calle más que transitada por Alonsos y Hamiltons, era un remanso de paz en el que ni las campanas de la Iglesia se atrevían a sonar. En cuanto cruzabas la puerta negra y salías a la calle te encontrabas con tres guardias en tu acera y otros tantos en la contraria, mirándote con ganas de pedirte el DNI. Os aseguro que la gente ni caminaba por esas calles, las evitaban. Si no tenían más remedio que hacerlo, iban con la cabeza gacha, con postura de culpabilidad. Y a nadie le sonaba el móvil.

Los coches, increíblemente, iban a un paso ajustado, sin histerias. La masa de gente que iba a trabajar, se movía casi en fila india en los pasos de peatones (impensable hoy) y no olía a asfalto.

Pero hay quienes no entienden de orden ni razones. Cruzando Plaza Victoriei, de camino a casa, iba delante de mi una anciana con paso alegre. Con ella un perrito joven, saltarín, más alegre que ella. El perrito se afanaba en saludar a cada persona cabizbaja que salía a su encuentro, pero nadie le hacía el menor caso. Yo iba sonriendo mientras observaba sus saltitos, me puso de buen humor.

De repente, en un paso de peatones, de estos que cortaban cada vez que una personalidad iba a pasar a la velocidad de la luz (osea, tres motos abriendo paso, dos coches de policia delante y otros tantos detrás, dos de guardaespaldas y el central con la autoridad pertinente, sirenas, luces, guardias serios...) nuestro perrito enloqueció con uno de los polis que guardaban celosos dicho paso de cebra. El armario empotrado no sabia que hacer, tenia que permanecer serio, en su sitio, sin muestras emocionales y menos ante un perro!!

A esto que la viejita llega a su altura y lo único que acierta a decir el tipo es algo así como,... -Señora, controle a su perro, que estamos con la OtAn aquí!

Y la buena señora, indignada por el comentario estúpido, le dijo,

-Estará quien sea, pero cómo le explico yo a mi perro qué es la OtAn!

Obvio más comentarios de las ambulancias en cada esquina, de la Jandarmeria con chalecos antibalas y semitanques aparcados en los rincones, de las carabanas de personalidades pasando a toda velocidad por mi calle,... A esa sensación de tensa calma, de sobrevigilancia por falta de control real.

Vivir esa experiencia de control ilimitado sin razón ni emoción, de ver cómo la gente muda su caracter con resignación, cómo las calles se limpian de todo menos de coches relámpago y nervios... Tener la sensación de que puede ocurrir algo porque si no no pondrían tantos polis en la puerta de tu casa... Eso es vivir la realidad, sentir la noticia antes de que lo sea, levantarte del sillón porque ahora el protaginista puedes ser tú.

En fin, hoy ha sido el primer día laboral después de la celebración millonaria de este encuentro caduco y todo ha vuelto a la normalidad, incluida una lluvia que no ha dejado de caer durante todo el fin de semana.

Sólo quedan 4 días más de esto y creo que no lo echaremos jamás de menos.

El último eslabón de esta cremallera

2008-03-27T11:48:00.003+01:00

Los focos del escenario están viejos y se van explotando solos.

El teatro se consume por días y poco a poco empieza a ver cómo se acaba el calendario sin remisión.

En el polvo de las paredes hay una mueca de sonrisa. Porque fue glorioso, por duro. Porque fue humillante, pero victorioso. Porque ahora toca descansar.

Bucarest y su olor a asfalto se están vistiendo de final. Con delicalicadeza y un toque de nerviosismo, por lo que vendrá mañana en otras tierras, va cerrando con el brazo torcido, hasta arriba, la espalda de su vestido de gala. Mientras, se escucha saltando con ritmo lento, pero sin descanso, hasta el último eslabón de esa cremallera ya medio oxidada.

Las cosas cuado tienen que llegar, llegan. De eso no me cabe duda. Pequeños detalles que en otro momento nos hubieran sumido en la desesperación, hoy son chistes pesados que nos maltratan el momento pero que quedan difuminados en un sentimiento de ya queda poco... meras coincidencias que hacen que estemos más convecidos aún de que todos los pasos que se van a dar en breve son el mayor de los regalos.

Mientras seguimos viajando, descubriendo puntos preciosos de este país más allá de Bucarest...
Una ruta por las Iglesias fortificadas sajonas y húngaras así como un crucerito por el Danubio serán los siguientes post que os dedique.

Homenaje a mis zapatos

2008-03-12T09:45:00.000+01:00

Esta mañana me he dado cuenta de que necesito un doctor de zapatos urgentemente. No puedo creer cómo poco a poco he ido dejando el gusto de combinar la ropa que elegía con los zapatos que le pegaban para pasar a elegir conjunto según los zapatos que estaban disponibles...

Igual cuando empieces a leer este post piensas, vaya, qué tontería, zapatos, bolsos y complementos en la cuarta planta del Corte Inglés...

Quizá si vieras una calle típica de Bucarest cambiarias de idea.

Aquí las aceras no son de losa, no tienen los dibujos típicos por los que de pequeña jugaba saltando de uno a otro. Tampoco son empedrados, ni siquiera lisos.

Un día decidieron asfaltar de cualquier manera los laterales de las calles que estan destinados, casi la mayoria de las veces, a que sean transitados por peatones.

Y cuando digo de cualquiera manera, es literal. Puedes encontrar socabones, agujeros en los que cabe un niño de cinco años, desniveles, charcos, ... sin contar con la cantidad de cosas que pueden tener un hueco provisional o duradero en ellas.

El concepto occidental de que las aceras sirven para que los peatones puedan caminar y que los coches se aparcan en su parte más exterior... no existe. En España si dejas el coche montado un poco en la acera, te vas con remordimiento y si lo dejas completamente subido es porque estás en Semana Santa, Feria o algún evento importantísimo en el que rezas tres padres nuestros porque la Policía sea comprensiva.

En Bucarest, todos los días son Semana Santa. Los coches aparcan dentro de las aceras incluso en puntos en los que los peatones tienen que salir a la carretera directamente para poder seguir la dirección de la calle. Y con la velocidad y violencia con la que conducen aquí... no es nada agradable.

Pero centremonos en las aceras y sus usos. En la calle de mi oficina llevan casi un año de obras. Es curioso, yo creo que son muy perfeccionistas porque vuelven a repasar una y otra vez las mismas zonas con asfalto buscando que les quede niquel... bueno, eso creo yo. Sin embargo, hay personas en la oficina que son peor pensadas y aseguran que la contratista que se encarga de eso tiene un acuerdo oscuro con el Ayuntamiento por el que, gracias a los nuevos fondos europeos, se puede asfaltar y arreglar la calle siempre que haya una razón (cualquiera).

Arena, tierra, barro, asfalto húmedo, ramas de árboles cortadas y abandonas ahí durante semanas, coches aparcados de cualquier manera, ... Eso son las aceras de Bucarest, estés en la zona que estés.

Por eso, porque parece que estuviera haciendo senderismo con los zapatos de oficina cada vez que salgo a la calle, todos mis fieles soldaditos, acostumbrados a la amabilidad de los suelos en España, han ido cayendo, abandonándome a mi suerte. Y yo, desagradecida, apenas les resfriego un poco de betún de vez en cuando, sin fijarme que los taquillos y las suelas se desgastan a la velocidad del rayo.

Hoy llevo unas botines marrones que están llorando y a punto me han hecho caer al suelo.

Por eso he decidido darles un homenaje, decirles públicamente lo agradecida que me siento por su esfuerzo y pedirles paciencia porque serán reparados lo antes posible.

(¿Me dice alguien cómo se llaman las Páginas Amarillas rumanas para encontrar un zapatero cerca?)

Un rumano cariñoso

2008-03-10T17:18:00.000+01:00

Quizá sea hoy uno de esos días nublados en los que el cielo y mis ojos pierden la luz sin muchos porqués.
Los lunes grises de chiriviri me pusieron mal siempre. En Málaga no estamos acostumbrados a este tipo de llovizna... allí cuando llueve, inunda. Pero en Madrid, en Londres y ahora en Bucarest es demasiado común y llevo mal que me entorpezcan el martisor (llegada de la primavera) con esta lluvia impertinente que me riza el pelo y los labios.

Llevamos tres fines de semana sin salir de Bucarest. Y eso es de medalla. Ni siquiera la gente de aquí se queda. Y los que lo hacen reservan como locos en todos los restaurantes para tirarse repanchingados de 1 a 6 de la tarde. No sabeis lo que es ir hasta tres zonas de la ciudad y que te den hora para comer a las 6.30. Y no se ponen ni coloraos, vamos, que te lo dicen así, la mar de normal. Tu pones cara de besugo pasado y das las gracias. Acto seguido, puteas en español nada más salir para sacarte la medio rabia, con cuidadito porque últimamente hay más paisanos aquí que en Madrid.

Pero a pesar de que esta ciudad te colme los nervios por su incoherencia, por la falta de comodidad y el poco civismo... hay cosas que hoy me han hecho sonreir de verdad.

Hace cosa de media hora me dijo Andreea, mi compi de oficina, que tenía un rumano cariñoso... No sé muy bien a qué se referirá y más porque mi rumano no se extiende más allá de pedir comida, dar las gracias y soltar chorradas para que se rian de la española un rato.
El caso es me dijo que sonaba muy claro y cariñoso... Y con su sonrisa se despertó la mia.

Estoy pensando que, a veces, sentirse mejor o peor es sólo cuestión de uno.
Si alguien te hizo sonreir con una sonrisa, es que nada está perdido aún.

Voto por correo

2008-03-04T09:53:00.000+01:00

Esta mañana me he levantado a la hora de siempre. Ducha, coqueteo frente al espejo y desayuno de tostadas con mermelada de casei (melocotón) y cafelito recién hecho. Entonces, tras el perfumito de última hora, nos hemos dirigido al coche aparcado, como siempre, en strada Frumoasa (calle bonita). Pero esta vez los destinos no eran los de siempre. Hoy Rodri iba a trabajar y yo a votar. Me dejó en la plaza romana, donde está la universidad de economía y empresa, donde sobrevive la loba itálica con su rómulo y remo colgados de las ubres. También allí está la publicidad faraónica de CocaCola, esa que es una botella gigante caida al borde de un bloque y derrama su contenido de cartón sobre un vaso (pahar) situado un poco más abajo. Me bajo del coche, le doy un beso a Rodri y pienso... el comunismo y después la publicidad,... se cargaron la identidad de Bucarest... ¿Será Cuestión de modas, cuestión de mal de gusto o cuestión de ausencia de respeto por su propia y bellisima historia?

Camino entonces por Magheru, una de las calles más comerciales, aglomeradas y horrorsas de la ciudad. Tengo que encontrar el Oficiul Postal y sé que va a ser una experiencia.

Después de una media hora buscando un sitio que me marcaron mal en el mapa, (ay...), al fin encuentro el número 5 de Ionescu. Miro el simbolito oficial de la empresa de correos y me resulta familiar. Como Correos en España, el logotipo de la Posta Romana también hace referencia al la corneta del Dios mensajero, Apolo, pero con los colores de la bandera rumana.

Entonces recuerdo el colegio electoral del Atabal, en Málaga. Cómo la familia entera, tuvieramos lo que tuvieramos que hacer ese día, bajábamos en el Rover a votar juntos. Siempre en domingo. Tras el portón enorme de color negro, un patio largo de suelo verde se extendía hacia la sala de las papeletas donde los cuatro escogíamos de lo mismo. Luego mi madre, justo antes de meter el sobre en la urna me preguntaba si había había metido el papelito correcto, jajaja. Qué entrañable. En mi casa siempre me han inculcado que el voto, además de un derecho, es un deber. El que no vota, no tiene derecho de queja.

Pero esta mañana... no era domingo, es martes. Yo llevaba un papelito enquencle, en el que apenas se leia mi nombre, para que me dieran las papeletas electorales. Después de esperar unos diez minutos en una cola en la que la gente pagaba el gas, la luz y el teléfono, donde no paraban de colarse por que sí, porque tengo más piojos que nadie... me di cuenta de que había una puerta en una esquina, de la que salian y entraban unos supuestos carteros vestidos de calle y bastante enclenques. Se ve que no deben pagar bien en la Posta Romana. Me dio entonces por acercarme y darle mi papelito cuadraro y negrusco a una señora oronda, de no más de 40, con una bata sucisima de polvo y poco Ariel. La mujer me puso una cara de qué co... es esto que me dejó muerta... Dije, bueeeno, ahora ponte a explicarle que son elecciones en España y el voto por correo, en rumano, claro.

Se perdió tras su puertecita oscura y como al cuarto de hora, cuando yo estaba por recoger y pirarme, apareció con mi sobre, un manojo de papeles con una lista de españoles que vivimos en el sector 1 y un boli azul nuevo. Firmé, me entregó el sobre y respiré.

- Gata? (Es todo?) Trebuie sa platesc ceva? (tengo que pagar algo?)

Se lo pensó... pero me vería carita de buena persona y dijo... - Nu, nu, este bine-

En el taxi, mientras volvía a Floreasca 60, mi oficina, curioseé el contenido del sobre y vi que no había montoncitos por cada partido repartidos en una mesa, ni podía saber si había votado más de uno o de otro... No. Y eso le quita encanto, eh?

En fin. Supongo que ahora, después de no pensarme mucho a quién votaré, me tendré que dirigir de nuevo al Oficiul Postal n 22 para explicar que tengo que enviarlo por correo certificado. Ahí es nada, jaja. Lo que os puedo asegurar, es que es una experiencia. Siempre miré con curiosidad los votos resultantes del correo en cada escrutinio. Me imaginaba a españoles en Guinea Ecuatorial, con sus papeletas del partido Andalucista, jajajaja... Qué imagen.

En serio, verte en este país, cumpliendo con tu deber de voto, hace que sigas sintiendo tu origen bien fuerte, aunque no seas patriótico, aunque hoy sea sólo martes.

Flores, bombones y martisor

2008-02-29T09:17:00.000+01:00

Desde hace unos días los compañeros del trabajo, la empresa y proveedores varios se presentan en la oficina con flores, bombones y unos adornitos la mar de lindos llamados martisor.

Al principio me quedé muy parada porque no entendía bien a qué venía ese despliegue de regalos sin ton ni son... Pero enseguida las compañeras me contaron la razón.

El 1 de Marzo es una fecha tradicional para Rumanos, Búlgaros, Albanos y demás países de los Balcanes. Para ellos supone el comienzo de la Primavera, del mes de las flores, del buen tiempo y la alegría de haber superado el invierno.

He encontrado en un blog un post que habla del asunto con mucha seguiridad, jaja, así que os lo paso para que leais más del tema.

A mi personalmente, me parece una tradición preciosa. En Bucarest existe un gusto por las flores que se expresa en cada esquina. Todo está lleno de puestecitos, la mayoría de gitanos, que te venden florecillas de cualquier tipo, de cualquier color, con los adornos más exquisitos y la mejor sonrisa.

El calor ha llegado a Bucarest y con él un poco del buen humor que habíamos perdido.

Cómo agradece una malagueña poderse quitar el abrigo.

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1 de marzo: la fiesta del mărţişor
Llega marzo y con el llega Mărţişorul, la fiesta tradicional rumana que celebra la llegada de la primavera y lo que ello significa (o puede significar simbólicamente): la frescura, la alegría, la felicidad, la victoria del bien sobre el mal y/o su coexistencia.Según la tradición, los hombres regalan el 1 de marzo a las mujeres pequeños objetos meramente decorativos, los mărţişor (diminutivo de martie, marzo en rumano). Normalmente llevan atado un hilo blanco y rojo, seguramente símbolos de la primavera y el invierno (o del bien y el mal), en definitiva la dualidad del cosmos.
Una tradición milenariaLa antigüedad de la fiesta del mărţişor se pierde en el túnel del tiempo, las primeras pruebas arqueológicas parecen ser de la época de los getas. También es probable que exista relación con las fiestas romanas en honor a Marte, Dios de la fertilidad y la vegetación, o en las fiestas en honor a su equivalente tracio Marsyas Silen (que también era la divinidad que tenía poder sobre la naturaleza). Parece ser que también las mujeres de Dacia se adornaban con monedas o pequeñas piedras con hilos de lana rojos y blancos, seguramente como amuleto. Y así de varias formas la tradición logró sobrevivir a diversas épocas, tradiciones y religiones.
De mil y una formasPero el mărţişor y la tradición que lo rodea no es igual en todas las regiones, así en algunas zonas de Moldavia son las mujeres las que regalan a los hombres. Sea como fuere, unos días antes del 1 de marzo toda rumanía se llena de puestos de venta de los pequeños mărţişor, los encontrarán para todos los gustos y bolsillos, desde el más kitsch a lo más sofisticado. Muy típicas son las figuras del deshollinador, el trébol de cuatro hojas o la herradura, por supuesto siempre con hilos rojos y blancos.
Como pasa con otras tradiciones, existen tradiciones similares en otros países de la zona como Bulgaria ("Мартеница" o "Martenitsa"), Macedonia y Albania.

Ese respeto perdido

2008-02-28T09:21:00.000+01:00

Los medios siempre han sido un reflejo de la realidad. O de la realidad más descabellada, triste, incómoda y cruel. Será lo que vende. Es lo que interesa.

En Pakistán y los países del lejano oriente se exterminan con bombas y atentados suicidas todos los días. En Africa, sin embargo mueren por desnutrición. La media de mujeres asesinadas por sus maridos en España aumenta sin hacer caso a las campañas de concienciación. El terrorismo de ETA parece que se niega a darse por vencido. Y en plena campaña electoral, los políticos se pelean por ver quién tiene menos porquería encima y quién defiende la idea más reveladora, revelada mil veces por sus predecesores.

Es así, la vida nos supera y aunque evoluciona poquito a poco... se mantiene en una línea curva parecida.

Esa línea que marea es la que al final nos hace insensibles a tanta desgracia. Cuanto más se repite y más lejana sea la noticia, menos reparo tenemos en seguir comiendo nuestra sopita de medio día, acostumbrada a la fatalidad...

Pero hoy una de ellas me ha revuelto especialmente las entrañas.

Más allá de azules o rojos. De una ideología, simpatía o ceguera por alguna marca política. Más allá está el respeto más profundo por la vida, tenga la forma que tenga. Más allá y SIEMPRE POR ENCIMA.

Hoy mi indignación vino de mano de una fotografía que para los amantes de los animales, es completamente escandalosa y cruel. Un grupito de treintañeros politiquitos, que se supone tenían que representar en un futuro al pueblo español, se dedicó a hacer una cacería de gatos en Talavera de la Reina. No contentos con pasar su tiempo asesinando a felinos en vez de estar montando esa familia que luego tanto defienden con sus curitas al lado, dan un pasito estupendo más y pierden más tiempo aún en colgar su hazaña en Internet.

Manojos de cuerpos muertos en cada mano, una ridícula camisetita rosa y un pantalón de aventura manchado de sangre. Carita sonriente después del esfuerzo. Cuánta indignación y rabia ha podido causar esa imagen en mi.

Y que no me vengan ahora los defensores de lo indefendible a contarme que son sólo gatos, que nadie se indigna por la caza de ciervos (porque a mi me indigna igual) o que la sangre humana es lo que realmente importa...

Aquí lo que prevalece es el desprecio por la vida de unas personas que no se merecen serlo.

Los burros, del PP o de donde sean,... tienen lo que se merecen, ser expulsados de su partido, pero sigo mantiendo la duda de si es algo por pura imagen electoral o porque sus superiores sientan que esta vez, chicos de flequillito al lado, os habéis pasado.

No pondré esa imagen, me hiere, me duele. Yo opto por la vida. Pero para quien quiera verla...

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/cazagatos/cazados/elpepusoc/20080228elpepisoc_7/Tes

La ruta carpática-argentina

2008-02-19T14:21:00.000+01:00

Sibiu, Siguisoara, Sinaia... Hace un par de fines de semana dimos la vuelta a los Cárpatos con Cin y Facu. Los sacamos de Bucarest un viernes a medio día con los ojos felices de ver la nieve caer y los devolvimos al aeropuesto de Henri Coanda con los ojos cansados de tres días viendo maravillas.

El tráfico en Rumania es algo de lo que me he jurado varias veces que iba a escribir... pero quiero dedicarle un post exclusivo, solo para él... se lo merece. Por lo pronto sólo diré que tardamos cerca de hora y media en salir de la capital y sufrimos otro atasco a mitad de camino de otra hora y pico a la entrada de Pitesti. Obras, masas de coches, tres carriles donde sólo debe haber dos... En fin, el tráfico es un regalito. Pero lo mejor fueron las luces cortas del coche, jajaj, que estaban de huelga y apenas si cumplían los servicios mínimos. Aún así, nuestro primer destino, SIBIU, apareció iluminado de blanco a la mañana siguiente.

Sibiu. Ya os he hablado de ella. Pero os aseguro que con la manta blanca que le cayó de madrugada, cobra una luz y un colorido completamente nuevos. Es como visitar una ciudad distinta, en la que el blanco de los tejados, el color de las fachadas y el azul del cielo contrastaban con un encanto especial.

Lo pasamos genial jugando con la nieve en la Piata Mare y haciendo fotos sin ton ni son.

Después de visitar lo más representativo (Iglesia Ortodoxa, Evangélica, Cristiniana, las plazas y recorrer el casco medieval), partimos en un camino entrañable hacia Siguisoara. Los pueblitos de casas de colores se extendían con elasticidad al son de la carretera y había una postal lugareña en cada esquina si querías descubrirla.

Siguisoara es una ciudad medieval, muy del estilo de Transilvania. Dicen que Drácula nació en ella y que el castillo tétrico que asoma en la colina fue el único que tiene los papeles reglados con su nombre.
Pero lejos de encontrarnos una ciudad misteriosa e inquietante, nos topamos con una tarde divertida y copada de nieve. Creo que nunca me nevó tanto encima y puede que si la primavera nos llega pronto, no lo vuelva a hacer.
Lo mejor de la ciudad, la citadela en lo más alto, las vistas de la catedral ortodoxa y la famosa torre de los relojes. Nos recordo a Pedraza en sus puertas angostas y de piedra... y a Siguenza en la placita principal...

Tras una caminata y una buena comilona en la casa del ciervo (el restaurante más típico porque tiene dibujado un ciervo en un lateral de la casa y le han colocado unos cuernos sobresalientes para darle más realismo) salimos hacia Sinania. Y esto fue toda una aventura. De nuevo la falta de luz, la falta de anticongelante con la nevada que caia y la oscuridad del trayecto nos hizo depender de los pastores (camiones que iban a paso adecuado y nos iban abriendo el camino) para llegar a Sinaia. Rodri se comporto como un Titan en el volante... no me extrana que le dieran el carnet de conducir vitalicio en Mejico!!

Pero el tema no quedo ahi.El cierre del día fue estrepitoso. Nos dimos cuenta que cuando hay nieve de verdad la tracción a las cuatro puertas es imprescindible para moverte y que en esos casos la primera marcha es tu mejor amiga. Patinar sin patines, no gracias.

El domingo sin embargo fue espectacular. Un día completamente despejado, azul de cielo y blanco de nieve... Para colmo, el marco en el que nos movíamos era insuperable: el castillo Peles nevado con los Cárpatos de fondo... sin palabras.

Chicos, fue un verdadero placer tenerles aqui. Nos devolvieron la sonrisa y el habito del mate. Nos recordaron que la paciencia en las malas es lo que hace de las buenas, los mejores momentos de nuestra vida. Gracias por la cafetera, el azafrán y la guía de Portugal... Gracias por estar siempre ahi.

Cría cuervos...

2008-02-10T18:28:00.000+01:00

Frente a un ventanal gigante y redondo tomaba esta tarde un café a pequeños sorbos. Del otro lado, Bucarest, a la altura que te permiten once pisos altos, con el calor que te ofrece el murmullo de fondo en español. Conchi recibía justos halagos por el gran potaje de garbanzos que acababa de regalarnos y alguien comenzaba a investigar qué películas tenían en versión original castiza.

Pasa entonces ante mis ojos un cuervo en solitario que se pierde en la distancia. Cruza otro que le sigue y después dos juntos; más tarde un grupo de unos seis y a los segundos una bandada enorme. Para entonces, la conversación y el café se habían acabado. Ángel dice con cierto tono incómodo,… -“todos los días igual, ya es la hora de que vuelvan a los parques a dormir”…

Efectivamente. Si algo me ha llamado la atención del cielo de Rumania, aparte de lo gris que puede llegar a resultar algunas veces, es la gran cantidad de cuervos que lo navegan. Las carreteras hacia Constanza estaban llenas de estas aves, que se paseaban por los arcenes buscando no se sabe bien qué. Y en Bucarest, al atardecer, aparecen grandes vías aéreas negras, tupidas, rectilíneas de cuervos que según Ángel, vuelven a las copas de sus árboles a descansar.
No sé por qué la sensación es sobrecogedora. Me disgusta la figura de este pajarito azabache que come carroña y tiene instinto asesino… Por más solitario que nos lo pinten, en realidad es monógamo y siempre va en pareja. Curioso. Y además, justo en este tiempo está anidando para poner sus huevecillos verdes a principios de marzo. No quiero pensar que estos bichos se reproduzcan, con la cantidad que hay ya …

Precisamente en esta dualidad del cuervo se inspiró Edgar Alan Poe al escribir The Rave, cuya versión cinematográfica se hizo archiconocida gracias a Brandon Lee. Para las almas inquietas de conocimiento os ofrezco parte de los versos de esta obra (en castellano). Para el que se pique,… el resto, aquí

VI
Vuelvo a mi estancia con pavor secreto y al escuchar torno pálido e inquieto más fuerte golpear; «algo, me digo, toca en mi ventana, comprender quiero la señal arcana y calmar esta angustia sobrehumana »: ¡el viento y nada más!
VII
Y la ventana abrí: revolcando vi entonces un cuervo venerando como ave de otra edad; sin mayor ceremonia entró en mis salas con gesto señorial y negras alas y sobre un busto, en el dintel, de Palas posóse y nada más.
VIII
Miro al pájaro negro, sonriente ante su grave y serio continente y le comienzo a hablar, no sin un dejo de intención irónica: «Oh cuervo, oh venerable ave anacrónica, ¿cuál es tu nombre en la región plutónica? » Dijo el cuervo: «Jamás ».

Victoriei 143

2008-02-06T14:49:00.000+01:00

Cuando era pequeña recuerdo que mi profesora, Doña Maria Teresa, nos pidió una narración que debía tener por título Yo vivo en...

Pues bien, Yo vivo en Victoriei 143.

Mi casa está en una finca enorme que ocupa toda una cuadra. Es una casa de estilo francés, con mucho adorno en el exterior a juego con el museo de George Enescu, que es nuestro vecino principal.

En Victoriei 143 la gloria quedó resignada a un par de fachadas sucias. Para entrar debes pasar por un portón negro pesado, acristalado, enfermo de óxido. Lo siguiente es un pasillo amplio, techado en su primer tramo, con todo el sistema de tubos, calderas y gases a la derecha. El tremendo olor a gas y la impresión de todas esas tuberías retorcidas y pintadas en amarillo, me horrorizan... Desde el primer día que las vi -y olí-, me imaginé presa de una explosión virulenta justo cuando yo pasaba cargada con las bolsas del Carrefour. Sí,... tengo una imaginación muy almodovariana, pero es que el olor a gas siempre me ha hecho correr.

Después de la primera prueba, viene el asalto al portal. Increíble pero cierto. Tenemos entre los dos como 5 llaves distintas y ninguna es capaz de abrir con normalidad. Se turnan entre ellas para repartir el trabajo y eso nos obliga a forzar un poquito la puerta... aunque bueno, nada que haya roto más de dos cristales.

Pero espera, antes de entrar fíjate a tu izquierda. Ahí tienes un largo pasillo al aire libre, donde se reparten las entradas al resto de los vecindarios. Está limitado en su parte opuesta a nuestro edificio por una tapia de dos metros, gris, triste, injusta. Nos separa del jardín de George y me recuerda a la película de El Pianista. ¿Recordais cuando en el geto judío les suben muros para que no pudieran salir? ¿Recordais esa imagen impresionante del soldado que mata al niño atrapado en uno de los huecos? Eso me hace acordar a mi... Ya sea pintada de blanco por la nieve o de gris oscuro por la lluvia, no quiero esa tapia ni bendita. De hecho, le he retirado el saludo.

Entremos entonces a nuestro portal. A la izquierda hay unas puertas blancas, en varios niveles, que nadie sabe muy bien qué son... Rodri y yo tenemos la sospecha de que es una casa de citas. De allí salen hombres y mujeres a horas extrañas, los recogen coches de escándalo en el portón negro y suelen ir vestidos... digamos que demasiado modernos. Ojo, no me estoy santiguando ni nada por el estilo, eh? Simplemente me causa curiosidad mirar de soslayo las puertas cuando se quedan entreabiertas. Un día vi una recepción al fondo y todo un enmoquetado en rojo, con sillones burdeos, divanes blancos y mesas bajas en negro... ñaaa,... pero oye, que lo mismo es un destista!

Al frente está ascensor o el aparato que antes hacía las funciones. Es verdaderamente bonito, todo exterior, con puertas de madera que se abren manualmente y una cabina antiquisima propia de una película del siglo XIX. Tan antiguo y reliquia parece que por más que me lo he propuesto... nunca, en los casi 4 meses que llevamos aquí, me he subido en él. Podría decir que es tan bonito por fuera que prefiero alabarlo por las escaleras de caracol medio melladas... Pero no, no os voy a mentir. Me da la impresión de que alguno de esos cables que lo sujetan se va a pelar del todo y yo, con las bolsas del Carrefour, medio quemada e intoxicada por la explosión de las tuberias, volaría a la planta baja sin remisión ni padresnuestros. Rodri me ha intentado convencer de que no pasa nada, se ha subido él, ha saltado dentro... pero no. Acepto mi rareza y subo andando.

Además, las escaleras también tienen su encanto. Están bordeadas de radiadores que las calientan, unos ventanales enormes dan a los ojos de patio negros y guardan sorpresas en cada pliegue de su pared. Encima de uno de los radiadores hay unos papeles doblados desde hace días. Me muero de curiosidad por abrirlos... pero siempre desisto, estarán escritos en rumano así que no serán interesantes... Y en el rellano de mi piso, en un hueco de la pared, siguen esperando a su dueño, desde hace dos meses, un cigarrillo rubio y un hueso de melocotón.

Pero al fin, al llegar a la puerta de casa, medio axfisiada por los escalones y las bolsas (ejem), todo cambia y la oscuridad de los espacios comunes se torna en luz en los privados.
La llave funciona a la primera y un pasillo amplio de madera vieja se abre sin reparos. Dos habitaciones de ventanas curvadas y gusto occidental velan nuestros zapatos, una, y nuestros sueños, la otra. El salón es amplio, gustoso del blanco, decorado por los árboles y el museo de George, que se asoman todas las mañanas.

Las luces están un poco locas y han explotado todas en menos de tres meses, pero aún así, hasta la poca oscuridad que nos regala el ambiente, es cálida y tranquila. Este es nuestro bunquer, donde todo está bien, donde nunca hace frío ni calor, donde la comida huele el doble de bien y sabe como nunca ha sabido hacerse. Donde las campanas de la iglesia de enfrente te marcan los horarios, donde la paloma que vive en nuestro estractor te da sus buenos días, donde empecé a escribir este blog y donde balbuceé mis primeras palabras en rumano.

Desde aqui os escribo ahora, desde este edificio de historias escondidas, desde esta ciudad cuna de cosas para contar.

Esta es mi casa, esta es Victoriei 143.

Kara Deniz o una visita a Constanza

2008-02-04T15:10:00.000+01:00

A mediados de enero estabamos en la playa de Málaga, con el solecito en la cara, cañita en mano y sonrisa en cara... Lo extrañé en cuanto subí al avión de regreso en Madrid, pero más aún cuando me bajé al suelo helado de Bucarest. El mar, sin duda alguna, es un bálsamo que ayuda a relajarme, a estar mejor y ver las cosas con la calma que vi en el Mar Negro.

Esta vez la visita fue a la amiga Constanza. La antigua Tomis romana fue residencia del desterrado Ovidio más de una y dos veces y guarda una riqueza arqueológica enorme. Pero a pesar de su gran historia, en Rumania es simplemente conocida por ser el punto turístico de referencia. Su postal más típica es la del viejo Casino construido a principios del siglo pasado sobre el pequeño paseo que quita metros al agua.

En verano la costa rumana se transforma en luces, alcohol, fiesta y más fiesta, desde unos kilómetros después del Delta del Danubio hasta la frontera con Bulgaria. En la parte más al norte están los antiguos balnearios comunistas que se fueron reformando con la llegada del capitalismo para poder competir un poco con el turismo mediterráneo. En la zona más al sur se despliegan a lo largo de la costa un rosario de pequeñas ciudades balnearias cuyo principal atractivo son los tratamientos que ofrecen, muy famosos en Europa. Es curioso localizarlas en un mapa y ver los nombres de estas villas que recrean los planetas de nuestro sistema solar. Nosotros nos alojamos en Mamaia, al norte de Constaza, en el hotel de Gica Hagi, un edificio enorme remodelado y adaptado a un lujo y gustos demasiado rumanos...

El paseo en invierno por Constanza y su costa es tranquilo, pausado, diría que incluso somnifero. Pero era lo que necesitábamos, ... la calma y el disfrute de que el tiempo se haga largo.

Para los curiosos puedo asegurar que el mar negro no tiene nada de ese color, todo se debe a una mala traducción francesa. La razón la explica muy bien el Wiki:

Por lo que al nombre se refiere, es probable que la antigua denominación griega 'pontos euxeinos' (mar hospitalario) sea un eufemismo. El nombre moderno, sin embargo, se deriva de la lengua turca: en turco el Mar Negro se llama 'Kara Deniz' (mar negro), mientras que el Mediterráneo se llama 'Ak deniz' (mar blanco). Ahora bien, los colores 'negro' y 'blanco' tenían, en la antigua tradición turca, el sentido de 'septentrional' y 'meridional', así que los nombres 'Kara Deniz' y 'Ak Deniz' significan simplemente 'Mar del Norte' y 'Mar del Sur, con respecto a Turquía, naturalmente. El nombre 'Mar Negro', a través de su traducción francesa (Mer Noire), se difundió por toda Europa a lo largo de los siglos XVII y XVIII y acabó imponiéndose.

El primer contacto con este nuevo mar encendió al máximo el sentido del olfato. Un profundo olor a salitre, a marea baja, a miles de conchitas húmedas, a caracolas abandonadas, se nos subió hasta el fondo de la nariz y ahí quedo durante horas.

Por fetichismo, me lo llevé de vuelta a Bucarest, con la imagen de aguas claras y verdes apenas mecidas por un viento suave de calma chicha....

El vapor de la noche

2008-01-31T15:52:00.000+01:00

Sentada en el coche, en el asiento del copiloto, abandono la mirada en el punto rojo del semáforo y dejo que se nuble, a propósito. Venimos de dejar a Antonio Asenjo en el Hotel Irisa y regresamos a la Victoriei con sueño, sin palabras.

Las líneas plateadas del tranvía brillan en el asfalto seco y apenas si cruzan Dacias en esta calle de luz naranja, que me invita, medio muerta, a que siga mirando el dichoso punto rojo.

Rodri entonces rompe el silencio y rápidamente enfoco la vista al fondo de la calle... Y me doy cuenta entonces de que está pintada de humo blanco. Las alcantarillas se afanan dichosas en desprender partículas de calor, que al contraste con el viento helado, se convierten en bruma blanca, en movimiento.

Le miro sorprendida y pienso... Los cimientos de Bucarest arden por las noches,... y le digo... Debajo de nosotros está el infierno.

Una paranoia más...

Una pasita en mi escalera

2008-01-28T08:45:00.000+01:00

Me encanta observar cómo pasa el tiempo. Hace apenas un mes me despedia, con un 'por ahora', del frio triste de Bucarest para embarcarme en un mes de abrazos.
Escribia desde el salón de casa, tranquila, sentada en la alfombra con un té muy caliente y envuelta en una mantita color camel.
Este lunes, sin embargo, es diferente. Me acabo de dar cuenta de que hace demasiado tiempo que no cuento nada aqui y que es demasiado también de lo que quiero hablar, a lo que quiero poner palabaras. Además, hoy escribo desde la oficina. Estoy en un portatil que no es el mio, apenas dan las diez de la mañana y ya he desayunado, ... cómo echo de menos la mantita.

Y efectivamente tengo que hablar de ese periplo que nos ha llevado desde el sur de España al propio hemisferio sur, de los lugares que visitamos, de la intensidad de los encuentros, de cómo es el Atlántico desde el otro lado de Cádiz... Lo haré cuando baje a tierra, cuando ordene fotos y pensamientos, cuando diga ... ahora! y ya no haya teclas que me frenen.

Pero hoy, en mi escritorio, rodeada de papeles y formalidad, quiero ser honesta y deciros quién me ha impulsado a escribir.

No conozco su nombre, tampoco sé con exactitud dónde vive ni dónde nació. Habla un rumano muy cerrado, por la falta de dientes y el exceso de edad, de manera que apenas puedo dedicarle una sonrisa cada vez que la encuentro en las escaleras. Como buena rumana tradicional, usa pañuelo en la cabeza y vive de luto por haber superado en vida, seguro, a más de un familiar. Su carita arrugada lo es más aún por la oscuridad del hueco y, quiza también, por el trastorno de que le pise lo fregado cada vez que me la encuentro.
Su trabajo es mantener limpias las zonas comunitarias de este antiguo edificio francés de 5 plantas, con sus recobecos, sus escaleras en caracol, su patio lleno de nieve que se oscurece con los días. No sé muy bien cómo puede, de qué clase de metal está hecho su cuerpecito consumido como una pasa para aguantar ese trajín diario, por encima del frio y los infinitos escalones...
Es innegable que cada vez que la encuentro me consume la rabia por tener que pisar su trabajo (será herencia de los regaños maternales en la infancia) y siempre pienso, -«La próxima vez que la encuentre tengo que pedirle disculpas más allá de esta sonrisa bobalicona, ... a ver si le compro alguna cosita para compensar mi torpeza,... cómo pueden dejar que lo haga todo esta mujer sola...»
Pero es la realidad de Rumania, el contraste. Personas muy mayores trabajan para ganar apenas 200 euros al mes. Su alma, sus huesos no son los mismos que los nuestros. La necesidad los endurece. Pero no os confundais, no todo el mundo vive así. Este fin de semana, en uno de los restaurantes más pijos de Bucarest, pude comprobar que los que lo abarrotaban eran los propios rumanos, jóvenes insolentes que conducen coches impensables para la mayoría (incluida yo) y que empiezan a recibir los beneficios de la entrada en la UE. Beneficios estancados en cúpulas...

Me he dado cuenta de que es dificil vivir en un país como éste sin describir sus curiosidades, o lo que para la visión de un occidental, lo son... No se trata de denunciar las injusticias sociales, que como aqui las tenemos también en todo lados, sino más bien de ser espejo subjetivo de lo que veo para que lo veas tú también.

Un beso a todos y bienvenido, 2008!

Blanca Navidad

2007-12-10T16:02:00.001+01:00

El jueves pasado, en una escapada para controlar un puente de Predeal, nos encontramos con una magnífica sorpresa blanca que nos mojó el calzado y la nariz. Los montes, las carreteras, los tejados de las casas, hasta las gasolineras, estaban bañados de nata, la más blanca nunca vista.

Bueno, nata, leche condensada o nieve, es indudable que el espectáculo estaba reservado con los mejores sitios para nosotros.

Ha sido éste el inicio de una Navidad que ya se asoma en el calendario y que no va a ser precisamente blanca. Madrid, Málaga, Santa Fé, Buenos Aires, Mar de las Pampas... Invierno y verano, amigos, familia, nueva familia,... encuentros y reencuentros, besos, regalos y dulces para este mes intenso que nos espera. Y aunque sin duda, no vamos a parar, deseamos de corazón que nos suponga un descanso merecido tras el esfuerzo de este año 2007.

Las historias seguirán bailando, seguro, al son de estos dos que ya no se separan. Estos dos, que esperan de corazón, que sigan estando con la misma intensidad y cariño en nuestras vidas.

¡POR UN 2008 REDONDO!

Laura y Rodrigo

La Leyenda de Manole

2007-11-28T15:01:00.000+01:00

El domingo pasado fue un día de niebla en Bucarest. La ventana no ofrecia vistas al museo, ni a la Iglesia de enfrente, ni siquiera a los coches de algún madrugador que suele probar acelerador y frenos en la famosa Calea Victoriei. En días así, salir con el coche puede ser una gran equivocación,... pero en nuestro caso, fue un gran acierto.

La noche anterior yo le comentaba a Rodri que Oana, la profesora de rumano, me había hablado de una leyenda fuertemente asentada en toda la zona de Cárpatos y Balcanes. Forma parte de su pensamiento popular, es protagonista de baladas antiguas y de cierta manera, te ayuda a entender un poco su forma de ver la vida: no hay éxito sin sacrificio.

Se trata de la historia de la Basílica que aparece grabada en el billete de 1 Leu.

Como a unos 150 kilómetros al nordeste de Bucarest, se encuentra un lindo pueblo llamado Curtea de Arges. Nadie pasaría por allí de no ser que al fondo de su calle principal guardan una preciosa joya, una Iglesia Episcopal del siglo XvI marcada por una leyenda trágica.

Su protagonista es Manole, un maestro de la construcción al que el rey de la época mandó construir una Iglesia completamente diferente a todas las que existieran en la zona.

Manole aceptó, cómo no, y se puso manos a la obra. Pero algo muy extraño ocurría. Por más que construyeran durante el día, tras la noche, amanecía todo derrumbado. Un pastor de la zona confesó a Manole que el lugar estaba maldito, por lo que los intentos del maestro por convencer al Rey de que cambiara el emplezamiento fueron constantes. Pero éste no mudaba su parecer y amenzó a Manole con que si no terminaba la Basilica pronto, lo mataría junto con sus 9 ayudantes.

Esa misma noche, tuvo un sueño en el que el Señor, le decía cuál era la solución para que la Basílica se construyera sin más impedimentos y en el tiempo acordado: debía hacer un gran sacríficio consistente en que la primera persona conocida para ellos que se acercara aquella mañana a la Basílica sería emparedada para darle alma al edificio y alejar todas las maldiciones.

Por la mañana, Manole expuso su sueño a sus nueve discípulos y éstos aceptaron la macabra propuesta, con tal mala suerte que la primera persona conocida que apareció por las inmediaciones fue Ana, su mujer. Al acercarse, los 9 discípulos empezaron a jugar rodeandola de ladrillos y ella pedía de broma que la dejaran en paz... Hasta que llegó un momento en el que la taparon por completo. En ese instante, la Iglesia comenzó a construirse sola, con una rapidez asombrosa durante los tres días en que Ana estuvo llorando para que la dejaran salir.

Con su último alo de vida se terminó por completo y aún hoy en día se siguen escuchando las quejas de Ana pidiendo a Manole que la deje salir.

El día de la inauguración de la Iglesia, el maestro y sus nueve aprendices se subieron a lo más alto de la iglesia para enseñarle al rey su trabajo. Éste no dejaba de loar el resultado y preguntó con malicia si eran capaces de construir otra basílica más bonita que esa.

Su orgullo los traicionó y dijeron que sí, confiados de sus posibilidades. Entonces el rey enfureció y quitó las escaleras para que pudieran bajar. No quería que se construyera ninguna otra que se le pareciera en belleza, por lo que los dejó en el tejado para que murieran de hambre y sed.

Desesperados, tanto Manole como los albañiles se construyeron unas alas de Icaro para saltar planeando hasta el suelo. Todos murieron en el intento, pero en el punto en el que cayó Manole, brotó una fuente de agua como premio por el duro sacrificio realizado...

Leyendas aparte, lo único que os puedo decir es que se trata de un monasterio precioso, que la basílica central es una verdadera maravilla de la arquitectura y que nos quedamos boquiabiertos en el dorado de su interior.

Además, en Curtea no solo no había niebla, sino que lucía un sol que daba alegría al paisaje y al verde de sus parques. Para rematar el día, el restaurante en el que estuvimos, además de buena cocina, era de nota de plata adecuada (apenas 13 euros los dos por una comilona buena).

Todo un acierto que esperemos que se prolongue este fin de semana,... Next Stop: SIBIU, capital europea de la cultura 2007.

La Furia de los Dioses

2007-11-20T08:35:00.000+01:00

Mi primera visita al mundo griego fue una ensoñación generada por Don José Luis, mi primer profesor de Sociales. Tendría unos diez años y empezabamos a ver la historia de nuestros orígenes. Prehistorias aparte, que apenas si recuerdo, Grecia apareció en mi libro con imágenes de guerras púnicas, de eruditos pensadores, de mapas antiguos, de elegantes vestidos anudados a los hombros, de adornos de oro y hojas de laurel. Pero en la garganta de Don José Luis, la lección trababa también cuentos mitológicos que me hacían soñar por las noches. Sueños en los que me convertía en Helena, objeto de lucha entre naciones, por la disputa de dos hombres por su amor. Cuentos de princesas que gustan a una edad y que por alguna razón, han dejado de interesar a las niñas de hoy,... como bien dice Sabina.

A los 28, la ensoñación se vistió de realidad. El pasado viernes volamos a Atenas desde Bucarest. Nunca pensé que esta conexión fuera posible, jaja, pero bueno, lo importante era el destino.

Nos levantamos bien temprano y en apenas 3 horas ya estabamos aterrizando. Es curioso el paisaje de entrada a la ciudad,... tanto Rodri como yo coincidimos en que tiene un aire a Málaga, por sus montes altos, vegetación de corta altura y casitas blancas que salpican el paisaje.

El primer contacto con el suelo ateniense fue en la plaza Sintagma. Allí se alza el Parlamento a un costado y es centro que enlaza los barrios típicos de Monastiraki y Plaka, con la zona más cultural, en la que se encuentra la Biblioteca Nacional, la Universidad o el Teatro Principal.

Pero el objetivo era llegar a nuestro querido hotel King Jason... Cercano al centro por metro, cercano al propio metro y cercano también a la comunidad turca de Atenas. Para ser sincera, más que cercano... inmerso en pleno barrio árabe. Durante el día no había mucho problema, pero tenemos recuerdos desagradables de nuestros regresos al hotel, porque todo estaba oscuro, se concentraban en las esquinas y el olor a suciedad y orines era espantoso. Aún así, la calidad era buena y el desayuno muy 'apañao'.

I want you to know, I want you to underestand....

Este primer día, tal y como llegamos, tomamos al vuelo una excursión que nos llevó al sur de Attika, al cabo de Sounion, para ver el impresionante Templo de Poseidón. En el camino, recorrimos la costa de Apolo, con sus pequeños acantilados, sus playas de roca y el agua del mar Egeo, que saludaba con discretas olas grises. Un trayecto que vino a durar una hora y que estuvo amenizado a cargo de nuestra estupenda guía, una mujer pequeñita, de carnes consumidas, grandes gafas de sol oscuras y pañuelo de flores en la cabeza, que iba haciendo comentarios de todo lo que se le ocurría en inglés y francés, mezclado,... no se sabía muy bien en qué idioma hablaba ni cuándo lo cambiaba y hasta Rodri la entendía mejor en las partes de francés. -"I want you to know, I want you to underestand"...-, jajja, ¿Cuántas veces lo dijo, Rodri? ¿Cien?

Como a un kilómetro de llegar al templo, éste empieza a divisarse a lo lejos. Erigido en un peñasco enorme de unos 60 metro de alto sobre el mar, el templo resiste la envestida del viento, la sal y el tiempo. La altivez de sus columnas que se mantienen inamovibles frente a la masa de agua, elevan la categoria del mar a océano y la de lugar mágico a templo sagrado.
Una hora nos permitieron sentirlo, familiarizarnos con él y dejar nuestra energía para que nos reconociera en el futuro. La postal habla por sí misma.

El regreso fue tranquilo. Mecidos por las curvas, nos adormilamos y tomamos fuerzas para la noche. Al llegar a Atenas decidimos bajar directamente a Monastiraki para cenar. Y allí, perdiéndonos por las calles, siguiendo unas recomendaciones, desechando otras, llegamos a una esquina donde las mesas de las tabernas ocupaban toda la visión, donde nos convencieron para sentarnos y donde agradecimos de corazón la buena cocina griega: qué gran Mousaka!! Yo comía con unas ganas que hace siglos no tenía, jaja. Sería el ambiente, el clima espectacular, la medialuz que engaña los sentidos y los sabores del queso Feta, el Kebab, la Verengena... y tenernos allí, juntos, disfrutando a la par de lo mismo.

La Furia de los Dioses...

Al día siguiente, nos transformamos en turistas convencionales. Nos pusimos las botas, la mochila al hombro y mapa en mano. Nos tocaba el Acrópolis. Y el Acrópolis nos tocó a nosotros. Tras encontrarnos con el Teatro de Dionisios, seguimos el camino de la ladera para entrar en aquél recinto lleno de historia. Qué impresión pasar por el Propileo (las puertas de acceso) y encontrarte de frente el Partenon, con el templo de las Cariótidas a un lado y la ciudad de casitas dimininutas al otro. Lo disfrutamos,... pero el cielo, contribuyó. Una enorme tormenta de rayos y truenos amenazaba con llegar a aquél punto máximo de la ciudad en el que no había ni un sólo recoveco donde resguardarse. Se mostraba con todo su gris, con todo su negro, cargada de agua. Pero casi como por razón divina, iba rondando la ciudad alrededor de nuestra colina sin tocarnos, sin mojar, sin molestar,... como el perro rabioso que mira con furia la escopeta del hombre que tiene el poder en su mano. Viendo como se ponía el percal, decidimos no abusar de la suerte y bajamos a Plaka para almorzar.

Os recomiendo de todas todas no perderos este barrio si vais a Atenas. Aunque parece estar restaurado en la mayoría de sus calles, sigue guardando un no sé qué mediterráneo que huele a zoco, a recuerdos, a comida casera y a tradición. Por inercia nos sentamos bajos los toldos de un restaurante que hacía esquina, y entonces, cuando acababamos de comer, comenzó a descargarse la furia de los dioses... El chaparrón fue tan monumental como el Acrópolis, los rayos, los truenos que antes amenzaban, ahora atacaban a los turistas sin paraguas,... pero nosotros, tranquilos bajo aquél techadito, disfrutamos de la estupenda sensación de ver llover sin mojarte, de estar tranquilo y relajado, frente a un manto de agua que lo limpia todo.

Al fin escampó y seguimos con nuestras compritas, haciendo hora para descansar en el hotel, no sin antes pasar a cenar por el Restaurante Plaka, donde pudimos escuchar los sirtakis más famosos en directo, a la voz de una guitarra griega.

'No han validado el ticket', multaza de 60 euros....

Era domingo. Era el último día de Rodri y Lau en Atenas. Habíamos podido andar decenas de kilómetros y sinceramente, estabamos cansados. Pero le pusimos buena cara al día y salimos a disfutar lo poquito que nos quedaba. Comenzamos el periplo en el mercadillo de Monastiraki. Para que os hagáis una idea, es algo así a un rastro de Málaga o de Lavapiés en Madrid, pero con un encanto especial marcado por las anticuallas de la Segunda Guerra Mundial y el propio carácter de los griegos. Nos perdimos, compramos curiosidades, regalos, y unas roscas típicas que estaban regadas de sésamo. Después vimos el recinto arqueológico que nos quedaba, al borde de las calles de Monastirakis y a las faldas del Acrópolis. El antiguo Ágora con su museo, el templo de Teseo, ... muy bien conservado y con unas vistas preciosas al monte del Partenon.

Todo estupendo, pero llega un momento en el que después de ver tanto y tanto,... tu mente se bloquea y al final el cuerpo te puede y pide descanso. Vivir por unas horas entre todas aquellas ruinas que antaño alojaron a pensadores y politicos que marcaron las bases de nuestro pensamiento actual... me dejó impactada. Ya no era Helena, ni una linda niña vestida con sedas y oros, era Laura frente a un trocito de Historia que se niega a desaparecer.

Quizá fuera este embobamiento que teníamos los dos el que nos impidió darnos cuenta de que es necesario validar un tiquet de metro antes de subirte en él. Eso nos dió la sorpresa más desagradable del viaje. El revisor nos pilló, como si fueramos dos polizones, con el ticket de 10 euros virgen como el aceite. Y con las mismas, sin explicaciones ni miramientos, chapurreando un español triste, nos endosó dos multitas de 60 euros cada una. Ahí tenemos los papelitos químicos, escritos enteritos en griego y a medio calcar. Un regalito de despedida que no tenemos pensado liquidar. Al César lo que es del César, ...

El contraste con Bucarest fue tremendo. Apenas eran las 8 de la tarde, veníamos de buen humor, ... peeeero, el tiempo nos sacudió. A cero grados, viento huracanado, lluvia 'de goterones' y ni un taxi disponible por menos de 3 lei el kilómetro.

Bienvenidos, de nuevo, a la cálida Bucarest.

Drácula no está solo

2007-11-08T13:09:00.000+01:00

En este par de semanas han ocurrido muchas cosas. No he parado de recordarme aquello de que ´nadie dijo que fuera a ser sencillo´... e intentar no ahogarme en el `tampoco dijo nadie que tuviera que ser tan duro´. Por lo pronto os puedo comentar que estoy iniciando temas como freelance. Los proyectos son muy atractivos y al menos me mantendrán un poco entretenida mientras acaba el año.Pero quien quiera saber de mi más en profundidad,... ¡que me escriba! jaja... Os echo de menos a todos.

Ahora lo que quiero enseñaros es un viaje bastante movido que recorrió Brasov, Bran y Rasnov. Fue hace un par de semanas, pero las fotos son preciosas y creo que sin duda vale la pena la aventura que vivimos. El fin de semana comenzó con la intención de visitar el castillo de Drácula que hay en Bran, pero iniciamos la ruta pasando por Brasov, una ciudad grande, que guarda bien ciudado su centro histórico. Realmente no tiene demasiado que ver, pero se respira un ambiente tranquilo, de aire montañero y alemán, con un estilo muy especial... que pierde encanto con las letras de BRASOV, situadas en la montaña que asoma a su plaza principal, en plan `Holibú'...

Además de esa zona central, es bonito caminar tranquilamente por una avenida peatonal llena de pequeños comercios y casas antiguas muy bien restauradas. Me vais a disculpar, pero no recuerdo los nombres de nada,... así que os dejo la dirección del Ayuntamiento de la ciudad por si os interesa: http://www.brasov.ro/nou/index.php
Abandonamos Brasov tras ver la Iglesia Negra y divisar las dos torres principales de la ciudad (Alb si Negru), que se emplezaban en la fortaleza que guardó antaño la población.

Nuestros pasos se dirigierpon ahora a Bran donde se supone que teníamos hecha una reserva en CASA ALEX... Madre mia. Teníais que ver la habitación, la casa, a la dueña!! Para empezar entendieron mal la hora de llegada, así que ni nos esperaban. Para finalizar la habitación que les quedaba libre tenía todo el techo plagadito de luces alógenas que se encendian y apagaban como si estuviéramos en el Keeper de Juan Bravo,... jaja, impracticable. Salimos corriendo de allí, sin dar muchas explicaciones y comenzamos un peregrinaje que empezó en Bran y acabó en los polígonos de las afueras de Brasov. 25 km de hostales de carretera que o bien no te abrian sus puertas o bien estaban llenos hasta la bandera. A mi me dio hasta por rezar, con eso os lo digo todo.Tras dos horas de búsqueda, Rodrigo decidió entrar en un hotelito medio mono a las afueras de Brasov, como os he dicho. Bueno... la habitación y el baño eran de espectáculo... sobre todo la colchita amarilla de raso que tenía la cama. Y ésta última era un regalo de hamaca, el efecto final era el mismo, jajaja. En fin, tampoco estaba mal, sobre todo el servicio en el `restaurante´en el que no tenían cocacola y la cerveza estaba al baño maria.

Al fin llegó el dia siguiente, así que muy felices nos levantamos a las 7 de la mañana para salir corriendo de allí. Nuestro primer objetivo: El famoso castillo de Bran. Dice la leyenda que perteneció a Drácula, pero la historia lo único que puede atreverse a decir es que pudo pasar en sus calabozos un par de días. ¿Y da miedo el castillo? No,... da agobio. Es pequeño, mal construido, mal conservado, lleno hasta los topes de turistas y explotado hasta la saciedad. No te sobrecoge en lo más mínimo y lo más bonito que se puede observar son las fotos de la Infanta Margarita posando en las diferentes estancias del castillo durante sus vacaciones veraniegas. Realmente, si el espíritu de este príncipe rumano anda por allí, NO se sentirá solo.

Aún así, lo pasamos bien matándonos por las escaleritas de caracol, con los techos bajos y con las fotos macabras en una tumba al ladito del edificio.

De allí volamos a Rasnov. La noche antes divismas una ciudadela encima de un peñasco enorme. Con la luna llena de fondo, estaba realmente precioso. Yo lo recuerdo con el sonido de mi voz rezando un padre nuestro, así que decidimos pasarnos por el pueblo de Rasnov y visitar esa pequeña fortaleza.

El camino de ascensión, fue precioso. Los bosques parecen arder en el otoño y las curvas de la carretera te provocan sonrisas por el baile de árboles de tronco negro y copa naranja.

Una vez en la ciudadela, disfrutamos de las ruinas que quedaban. Lo mejor, ver cómo pudieron vivir allí desde la época romana, las vistas y el frío que te limaba la paciencia.

Después de aquello cruzamos a Predeal por los bosques y volvimos a casa.

La próxima aventura... Atenas.

La Perla de los Cárpatos, Sinaia

2007-10-23T11:50:00.000+02:00

El tiempo no corre, vuela. Parece mentira la rapidez con la que van sucediendo historias y cómo, a pesar de que aún me siento recién llegada, es ya casi un mes el que llevamos aqui.

Este fin de semana la aventura se llamó Sinaia. A unos 130 km de Bucarest encontramos este pueblo al que llamaron la perla de los Cárpatos (aún no he encontrado por qué) muy conocido por los rumanos, ya que se ha puesto de moda toda la zona del valle de Prahova por las magníficas estaciones de sky que proliferan en los pueblitos colindantes. El camino por la carretera que sube hasta Sinania es para disfrutarlo lentito. Un mar de abetales coloreaban las montañas con naranjas, marrones, amarillos y verdes propios del otoño que ya casi es invierno en Rumania.

En apenas un par de horas llegamos al destino y al hotel, SMART... bueno, el nombre es un poquito cutre, pero el edificio y sus instalaciones son estupendas. Tiene la posibilidad, además, de alquilar apartamentos para 4, así que si alguien quiere visitarnos (EJEM) sería una buena posibilidad de alojamiento.

Pero ahora viene lo bueno: la ruta turística. Comenzamos por el Palacio de Peles. Después de perdernos y encontrarlo de casualidad (estos rumanitos no saben lo que son los carteles si no es para venderte algo...) llegamos a este palacete espectacular. Fue mandado a construir por el rey Carol I a principios del siglo pasado. Decidimos entrar y fue un acierto. El recorrido no fue muy extenso: salas de recepción, de estudio privado, de fiestas a lo turco, de colecciones de armas y de lectura de poemas, pero ajustado a mi límite auditivo (la guía en inglés tenía una voz de pito infumable). Lo que me quedé con ganas de ver fue las 160 habitaciones que dicen que tiene,...

Con lo que no me quedé fue con hambre, ya que fuimos a la famosa Tarberna Servia en la que hacen de la carne un festival... Para quien quiera fotos de la hamburguesa del tamaño de un plato que me comí, que me las pida, jaja. Por lo pronto, Rodri se agenció un cochinillo bastante apañado que según él estaba riquísimo... Así quedamos luego, cenando sopita de verduras...

Después del Palacio, otro monumento inevitable es el Monasterio. Es increíble cómo las diferentes religiones se expresan también en la arquitectura. En el caso de la ortodoxa, me llama muchisimo la atención el colorido de los frescos en las paredes exteriores, asi como los panelados en oro, las formas redondeadas, ... muy bonito.

Llegamos justo después de una boda,... (ella, la novia, iba enterita vestida de papel Albal, vamos, plateada como una sardina, ...) pero aún así, las oraciones no cesaban en el interior del templo, que sobrecogía por la luz ténue, los rezos continuados y el ambiente cargado de fe.

El frio empezaba a hacerse notar así que después de un paseito por el pueblo nos volvimos al hotelazo smart a ver la final del mundial de rugby (los seguidores ya sabrán que ganó Sudáfrica).

El día siguiente amaneció completamente blanco. Lo que parecia lluvia durante la noche resultó ser la nieve más fria de los Cárpatos. Para nosotros fue un juego, pero para el pobre Dacia, que durmió en la calle, fue casi una conogelación. Esto fastidió los planes de ir a Bran, pero no los de pasarnos por Busteni, que está a apenas unos 5 km de Sinaia.
La nevada impidió disfrutarlo, de manera que decidimos volver a Bucarest, cantando flojito eso que dicen los de U2, 'It´s a beautiful day'...

Mantones de Manila

2007-10-18T10:33:00.000+02:00

El pasado 12 de Octubre fue un día muy especial. Me he enorgullecido siempre de ser de donde soy y he llevado por bandera mi patria cuando ha sido necesario,... pero tampoco es que sea una españolita de pro que disfrute con desfiles militares ni me emocione con el hinmo, suene cuando suene.

Pero creo que cuando se está fuera de casa, fuera de las fronteras que te dan una cultura y un idioma materno, sientes con más intensidad tus raíces. No le descubro nada a nadie que no haya vivido un tiempo fuera de su país, verdad? ;)

Como decía, el 12 de Octubre pasado fue un día muy especial. En Bucarest, como en cualquier lugar del mundo que tenga Embajada Española, se celebra el día de la Hispanidad con bombo y platillo. Nosotros estábamos invitados gracias a Inocsa. La tarjeta que recibimos se las prometía felices: grupo de música flamenca, comida típica,... todo para darle un regustillo español a una fiesta en la que se despositaron muchas espectativas empresariales. No hay que olvidar que España está invirtiendo cada vez más en Rumania, sobre todo en asuntos de construcción, de manera que no se podía defraudar al aforo.

Y realmente no lo hicieron. La Embajada Española está muy cerca del Parlamento en un edificio que antaño fue un palacio. La sala en la que se realizó el evento era preciosa, recordaba a los salones de la época imperialista en la que se celebraban bailes de gran pompa y postín. Lo decoraron con típicos mantones de manila en las balconadas del salón, con los abanicos y claveles rojos que repartían a la entrada un par de rumanas vestidas de faralaes, con enormes centros de nardos que perfumaban cada rincón... Y con un cuadro flamenco que realmente emocionó gracias, sobre todo, al bailarín malagueño que lo dejó todo taconeando en aquel parqué tan fino y elegante, jaja.

Fue una noche con ángel,... hay que reconocerlo. El fuerte arrope de la familia Inocsa ayudó mucho, pero sobre todo el final, cuando supe que nuestro Embajador, Don Pablo García-Berdoy, era de mi Antequera natal. Le salimos al encuentro y con gran alegría me dijo que pidiera verlo en esta semana para que me oriente un poco sobre el país y me inscriba en el registro de españoles residentes en Rumania. Eso sigue pendiente por ahora, pero no me regañeis, que llevo toda la semana con un virus guapísimo que me tiene tirada en la cama.

Esta fiesta de la Hispanidad será distinta en los albumes de fotos,... Esta vez el recuerdo es muy feliz.

Los parques de Bucarest y Snagov

2007-10-08T16:03:00.000+02:00

Este fin de semana ha llegado el otoño más fresquito a Bucarest. Hemos tenido que sacar los abrigos y polares para pasear sin frio y disfrutar de los paisajes maravillosos que se pueden encontrar a 10 km de la capital.

Pero no sólo hay preciosos bosques y lagos en los alrededores... Bucarest goza de parques dentro de la ciudad grandes, con restaurantes muy asequibles al bolsillos del eurista, con lagunas bordeadas por sauces llorones y algunas islitas a las que se acceden por puentes de madera.

El sábado pasado vimos los parques Carol I y Tineretului. Están juntos al sur de la ciudad y vale la pena hacer el recorrido para sacar el agobio de la semana.

El domingo, a pesar del mal tiempo, decidimos escoger un pueblito de la guía que nos regaló Elena y salir de Bucarest. El elegido fue Snagov. Después de sufrir una cola bárbara para salir de la ciudad (originada por la feria del automóvil...) llegamos, a la salida que nos conducía a este pueblito cargado de historia. Llegar, para mi, fue lo más lindo. La carrerita estaba salpicada de típicas casitas rumanas y enormes bosques verdes, cerrados, vírgenes.

Al fin, cuando llegamos al pueblo, tomamos el camino del lago y ahi encontramos un hotelito donde decidimos almorzar. En esta parte había un pequeño muelle desde el que por 80 leis (menos de 30 euros) te llevaban a visitar el Monasterio en el que, según la leyenda, se encuentran los resto del Dracul. La lluvia y la hora no acompañaban, de manera que dedidimos dejarlo otra visita, pero habrá que hacerlo,...

Lupta Steaua!

2007-10-03T13:57:00.000+02:00

Anoche fuimos al primer partido de champions de la temporada en Bucarest. Nada más y nada menos que el Arsenal se enfrentaba a un Steaua que no se encuentra en su mejor momento, ni en temas deportivos ni de despachos.
Aún así, una siempre piensa que ver a un buen equipo como el Arsenal, tiene que valer la pena,... Bueno,... más que tener, debería.
Sea como fuere, el martes por la noche nos abrigamos un poco y nos plantamos en el estadio. Y madre mía cómo estaba, ni buen momento deportivo, ni de despachos ni de logística, porque los asientos en uno de los mejores lugares tenían los tornillos mediofuera y el plástico a punto de rajarse.

Pero centrémonos en el partido... El Arsenal, como era de esperar, acabó ganando con un raquitico gol que apenas nos dimos cuenta de que se había marcado.
Lo mejor, sin duda, fueron los cánticos, los ánimos que le daban los seguidores del Steaua a su equipo, al que le sobrebaba corazón y le faltaban fuerzas cuando llegaban a la portería contraria. No paraban de cantar LUPTA STEAUA!!!! (lucha Steaua. Pero el Steaua hizo lo pudo, que fue no peder por goleada.

Al final de partido los jugadores agradecieron el apoyo a la afición en un gesto que me encantó, porque aplaudían con la cabecilla agachada, como con pena.

Llegamos a casa a las mil y hoy, tras la resaca del partido, me llama mucho la atención que en los canales rumanos sólo hablen del Barça, del Sevilla, de la derrota de la Roma... Pero y su STEAUA?

Bienvenido a Bucarest

2007-10-02T11:59:00.001+02:00

El famoso refrán que dice 'Adiós Madrid' se hizo efectivo hace un par de semanas, y tras muchas vueltas de maletas, cajas y miles de despedidas, al fin dimos el salto a Bucarest.
Una nueva casa, un nuevo idioma, nuevas calles que recorrer, un nuevo mar. Son muchas las energías puestas en este proyecto en el que hay que aterrizar a marchas forzadas, pero también son enormes las recompensas, tanto personales como profesionales, que nos esperan.

Con este blog quiero recoger lo que vean mis ojos, lo que tiene de especial vivir en una antigua capital comunista, el contraste cultural que tanto me provoca, las curiosidades que surjen de las diferencias.

Y por qué no, todos los viajes y recomendaciones que pueda hacer de los países que limitan con Rumanía, que son muchos y llenos de historia.

Espero ver tus comentarios de seguido y sobre todo, tus sugerencias y preguntas... Me encantará investigar las respuestas.

Bienvenido a Bucarest, la pequeña París...